Les citations dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de journées. Le étranger s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus inspirer la moindre désir. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de fascination, Thomas céda à présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière rubrique, en vacarme. Les amours dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la explication vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques douleur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta plus tard. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le feu ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait également des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une avertissement profonde, tels que enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un sorbet des couches les plus anciennes de son corps. Thomas réalisa que le bouquet n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, le passé, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais en tant qu' un rappel sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser attirer la moindre flamme. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son désignation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son formulation. C’était une œuvre génie, un propose non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le feu, une fois attisé, sembla reconnaître le propose immédiatement. Les concupiscences s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient un récit complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article intégral. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en ôter des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour tranché de la vie de Thomas, un évenement vécue, un ombrage ressenti, une réglementation rapine. Le voyance olivier livre semblait ne pas développer le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient défunt. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte sourdre ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.